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Paul Klee – “Pierrotlunaire” (1924)
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ORIFÍCIO
Teu pescoço-tu, uma maçã invisível
de pés ungidos, nus; teus olhos-tu
um rigoroso pedido, fala exígua,
desarmada, que se evade em dor;
e teu fogo, lívido-tu, iluminação em
mãos-bolha de criança anterior.
Teu nariz-tu, em muda sintaxe, é amor
esventrado, palavra-buraco, inflechada,
suspiro e retenção; tua amável fuga-tu
regresso indomável, murado e puro,
de jura transbordante e pele. não vás-tu,
levando, levando o repouso-fulgor, tu,
agora estremeço-eu e eu, torre sem orifício.
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Anita Malfatti – “A chinesa” (1922) |
O CÍRCULO
O ouvido é de círculo, o círculo de disco, voraz,
incontido, fugaz. o ouvido é de círculo em corpo
de homem com treva de mulher. o ouvido é de
círculo, raio de onde se ausentou a luz
nas suas dez espécies de fogo sem água;
é angular, o rosto, fantasia, abajur de pagode,
banzé e violência, de tudo tem fartura, é fractura
de devoração. a imagem conspícua traz declínio
e queda, erguida em rocha funda, de tanto não se
ver, se torna inferno e mentira, deita-se em ilusão;
a chinesa é impaciente, fera sem lamento ou
piedade, não dorme, não sossega. as sobrancelhas
desenham o v de vagido, as mãos são de animal
antigo. a chinesa cobre-se mas a provação é a nudez.
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| Edvard Munch – “A vampira” (1894) |
SUCÇÃO
Poderia ser uma rotação frenética,
queimando as mãos,
a mulher o sol fulvo, de insistência inelutável,
o homem
radial, lunar, falho de infância, folheando músculos competentes
dentro da lógica e da verdade.
Mas ela não retira as mãos da nuca,
pálpebras fechadas
sobre um não ingénuo azul de olhos, aquático,
florescente,
a articulação do cotovelo desenhando o lento adoecer
da morte que progride por coagulação.
A lente capta pormenores da sucção,
leite invadido por um pulsar ligeiro,
repetidos nós geneticamente envenenados por tesouras,
monstruosas,
células dele, voluptuosas, oferecendo-se ao encanto de ceder
a uma dança de olor macabro.
A tentação é a de rasgar, sorver, pregar
os dentes alvos em bisturi,
o corpo suspenso, trémulo
e, enquanto ele nada, húmido, transparente, como um feto,
a mãe sem seio, fremindo debaixo da luz perversa,
auto-devora-se em estrada de cabelo.
ANA MARQUES GASTÃO (1962) nasceu em Lisboa. É poeta, crítica literária e ensaísta. Escreveu Tempo de Morrer, Tempo para Viver (Lisboa, Universitária Editora, 1998), Terra sem Mãe (Lisboa, Gótica, 2000), Três Vezes Deus, em co-autoria com António Rego Chaves e Armando Silva Carvalho (Lisboa, Assírio & Alvim, 2001), Nocturnos (Gótica, 2002), Nós/Nudos – 25 poemas sobre imagens de Paula Rego (Gótica, 2004, traduzido para castelhano por Floriano Martins, Prémio Pen Clube, e para o francês por Catherine Dumas), Lápis Mínimo (Lisboa, Leya, 2008), Adornos (Lisboa, Dom Quixote, 2011) e L de Lisboa (Assírio & Alvim, 2015). Publicou As Palavras Fracturadas (ensaios, Lisboa, Theya, 2013). Organizou o livro de entrevistas O Falar dos Poetas (Porto, Afrontamento, 2011) e editou o volume de ensaios de Ana Hatherly, Esperança e Desejo – Aspectos do Pensamento Utópico Barroco (Theya, 2016). A antologia A Definição da Noite saiu no Brasil com a chancela da Escrituras (2003). Alguns dos seus poemas estão traduzidos para castelhano, catalão, francês, inglês, alemão, romeno e esloveno. Coordena, desde 2009, a revista Colóquio-Letras da Fundação Calouste Gulbenkian. Licenciada em Direito pela Universidade Católica Portuguesa e advogada, foi jornalista cultural, durante mais de 20 anos, no Diário Popular e no Diário de Notícias. É membro do Centro de Literaturas e Culturas Lusófonas e Europeias (CLEPUL) da Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa.