Beira-mar
 
O menino olha extasiado a maré encolher-se.
O que era água agora é lamaçal cinza
e os homens bonecos de barro sem pernas
caranguejam atrás de sua imagem e semelhança
– e alguma lata de conserva
que se finge de baiacu de alumínio.
O menino vê o Rio Anil ser engolido pela maré.
Para onde foi tanta água?
O menino também é uma maré vazia perplexidade
vento soprando mangue maré vagueza.
O mangue esponja em seu bolo fecal.
Tarde, tarde, o menino olha a tarde,
o fenômeno é reversível,
maré retrátil,
ele sabe que, como a vida,
amanhã voltará a acontecer.
 
 
O telefone
 
O telefone,
quando não rumina
a língua como chicletes,
pode transformar
o dente em bala,
fazer da saliva argamassa.
 
O telefone,
anatomia de um só ouvido,
tecnologia de conchas arbitrárias,
pode vir a ser telegrama de vozes,
revólver na têmpora.
 
 
Fleuma
 
Onde estará o pensamento do sangue,
o temperamento da carne, a alegria dos pêlos,
 
a melancolia dos vegetais – em mim
ou na capacidade das coisas de existir com humores?
 
 
A maçã no escuro
 
O jóquei monta hipóteses,
a isquemia dos azarões,
chicoteia pavores.
O cavalo bufa músculos.
“Monto, logo existo”.
Por que o jóquei flutua?
Quanto menos homem houver,
maior o prêmio da sobrevivência.
 
Aposta nos cascos que cavam o ar
– as pules são roletas de quatro patas – ,
o cavalo, nas pistas reiterativas,
linhas de trem,
deseja a paz quadrada da cocheira,
ali donde parte e chega sem sair do lugar.
 
 
Cine Éden
 
No cine Éden, hollywood da Rua Grande,
a leste de coisa alguma,
o mundo tinha a dimensão de
seis metros estirados de pano.
 
As janelas abertas deixavam ver o céu
como se fosse a tela e os astros
representassem piscando os olhinhos
de gás das estrelas.
 
Cleópatra se sentava na cadeira de madeira
depois de servir o jantar aos patrões.
E Marco Antônio,
o filho da puta do Marco Antônio,
tinha as mãos calosas de pedreiro.
 
Ó tempo das imagens fugidias,
o mundo como um grande rolo,
a lata de lixo da História
estava cheia de papel amassado dos bombons Pippers.
Que viveremos nós depois do
the end da História?
 
 
Diálogos no ar
 
Eis que o trapezista, em estado de espanto,
me invoca
o picadeiro de um metro quadrado,
a redundância dos vôos mecânicos,
a ciência dos estilingues,
efêmero, patético e inconcluso,
esquina de ar onde a gravidade é mais lei.