Luzes da cidade
 
A cidade lambe sua ferida
enquanto se mumifica na seca.
 
Úmido de meus humores,
caminho neste deserto
onde nenhuma paixão orvalha.
 
A angústia de quem é vivo
– os pés já não dão frutos,
o tronco desempinado,
as folhas secas das mãos.
 
A seca reinventa a fisiologia,
evaporo minhas asperezas.
 
Os pássaros bicam a claridade,
o branco que tudo empalha.
 
 
Maré dos indigentes
 
O que indefine a maresia
serão os peixes das vísceras,
a flora marinha dos vermes
ou os corais cortantes da fome?
 
Não se sabe se é homem de rio
ou se homem de mar aberto
se é de água doce da loucura
se é de água salgada da corrosão.
A pele não se lava
e por isso não se sabe se é de couro ou de escama.
 
Trazem na boca o anzol
que os suspendem à vida.
O coração finge ser molinete:
ora afrouxa, ora repuxa.
A difícil e insistente pescaria de gente
mesmo na ressaca em que vivem.
 
Arrulham em hordas – noturnas hordas –
nas filas das sopas universais.
 
As duras asas que desaprenderam
o aviário ato de sobreviver.
 
Bicam a lata de lixo,
recolhem os milhos da esmola
na estendida mão para a palmatória.
 
 
Imolação
 
O sol se imola
qual corpo em chamas
para cumprir seu alvoroço de hélio.
 
Ó tempo incendiário,
sem minudências, sem delicadezas,
os corredores da morte das calçadas,
a discórdia fahrenheit em seus mais altos graus.
 
 
O demônio do silêncio
 
A manhã é feminina ou masculina?
Certos dias a vagina da manhã se abre infravermelha
com seus raios de grandes lábios.
Outros dias são emasculados pela névoa
que catarata o falo do silêncio.
Dentro de casa,
a puerícia da luz fraca,
as paredes urinando umidade e descaso.
Aqui habita o demônio do silêncio
que queima mais que a palavra devassidão.
 

Deserto
 
Assim a praia deserta,
imóvel, paquiderme de areia,
ventando-se a si própria,
onda que de si se alimenta,
estava o coração do mundo.
 
As palmeiras perfiladas não discordavam
com suas palmas indecisas
e toda nervura da manhã deserta
era a desfiguração da realidade
postal do tempo estagnado:
praia, homem, olhos e areia.
 
O que escalda não é a areia fina
nem o sol que se dependura, coco
exaustivo, passado do tempo,
o que escalda é o remorso arenoso.
  
Este mar que me banha
não é líquido.
 
Já não tenho a memória dos peixes.