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| Ilustração: Cauterize Sets On Fire |
O vento desnorteado
arredonda os indicadores
da bússola velha. Valha-me
o tempo de horrores!
arredonda os indicadores
da bússola velha. Valha-me
o tempo de horrores!
No relógio há pó e mofo
entre os ponteiros. Parada
a corda arrebentada
parece ainda comandar
algum raro e pouco esforço.
entre os ponteiros. Parada
a corda arrebentada
parece ainda comandar
algum raro e pouco esforço.
Mas não há mais corda,
apenas vento em volutas,
móveis e violentas;
colunas de partículas dúbias,
doidas no espaço aberto.
apenas vento em volutas,
móveis e violentas;
colunas de partículas dúbias,
doidas no espaço aberto.
As estações sem flores
aguardam um trem
que apita prosaico por trás
do morro. Mas não chega.
aguardam um trem
que apita prosaico por trás
do morro. Mas não chega.
Passageiros imóveis
nada sabem do itinerário.
Norte ou Sul? Bússola
e relógio nada dizem:
objetos inúteis em bolsos
de naftalina.
nada sabem do itinerário.
Norte ou Sul? Bússola
e relógio nada dizem:
objetos inúteis em bolsos
de naftalina.
Leopoldo Comitti