Eu.                                                                                                                                                                            Dia.                                                                                                                                                                         
O naufrágio não aconteceu de verdade. As ondas eram feitas de cobertores.                    
Preguiça. Esticar braços e pernas.                                                                                                                  
O gelado da lajota, chinelos.
Acender a luz, olhos incomodados.                                                                                                                  
Espelho? Não.                                                                                                                                                      
A manhã em sua infância.                                                                                                                                
Vapores sonoros do dia. O sapato abafado pelo tapete. O café molhando a xícara.                        
O verde da grama transformado em asfalto cinzento.                                                                              
O ribeirão de carros desaguando em um mar de luzes vermelhas e fumaça.                                     
O tempo remando contra a maré de vontades. As rádios vendendo alegrias.                                   
Buzina. Panfleto. Motocicletas. Placas: Compre aqui. Seja prudente.                                                    Calor.                                                                                                                                                                     
O tédio nos espelhos retrovisores.                                                                                                                 
O que separa os carros é a cidade. Mistura de concreto, memória e desejo.                                     
Ela borrifa sobre cada habitante seu extrato de cotidiano.                                                                     
O que faz com que adormeçam em momentos indevidos e alegrem-se no por do sol.                   
Também transforma o gosto da comida repetitiva em agradável.                                                        
Bocejo. O mar avança. Carros e motocicletas ansiosos por seus destinos individuais.                      
O outro é apenas um obstáculo que atrapalha a realização de seu desejo.                                        
O nervosismo é conduzido pelo vento e inalado pelos motoristas.                                                       
Há mais uma substância flutuando pelos ares e invadindo janelas de motoristas.                            
É inodora, insípida, mas responsável pelas primeiras alegrias da manhã.                                           
A inabalável certeza de que o novo dia trará consigo uma surpresa agradável.                                                    
O canino direito exposto.
Olhos atentos aos óculos escuros fêmea passando ao lado.                   
Acelera sua virilidade, desvia dois para-choques, a velocidade desenrola a cidade.                         
Compete com capacetes pela primazia da curva.
A buzina alheia informa-o que venceu.
Distorce um volante que demonstra seus limites. O grito azedo dos pneus.                                      
Descobre o sol tentando refletir no capô marrom.                                                                                    
“Blue skies, nothing but blue skies…” aumenta o volume, baixa o vidro.                                             
Uma mão no volante, a outra cofiando a barba por fazer.                                                                      
Os olhos encontram-se no retrovisor. O açúcar da velocidade espalhado pelo sangue.                  
Grandes prédios espelhados espalhando reflexos. Tiros de imagens.                                                  
O horizonte pedindo para acontecer sob os pneus.                                                                                  
As vibrações da vida transformadas em carroceria agitada pelas imperfeições da pista.                
Lábios e língua lutando por espaço. Indicador encostando na base do polegar.                                
Freada forte, deslizando nas marcas escuras de borracha. Ódio fraco, pressa.                                  
Luz verde: liberdade, desvia dois carros, o início da grande estrada.                                                    
Acelera tudo que pode, braço esquerdo pendurado para fora.                                               
O ponteiro renasce até a posição vertical, depois vai lentamente baixando.                                     
A primeira curva inclina o carro até o limite do capotamento.                                                               
Na reta o ponteiro treme, indicando seu limite de forças.                                                                      
O bem estar faz com que feche os olhos por dois segundos.                                                                  
Ultrapassa todos, saltando da esquerda para a direita.                                                                            
Uma grande descida aumenta a velocidade, o ponteiro encosta no pino limitador.                         
Ele sorri. Desliga o rádio para ouvir o barulho do motor.                                                                         
A sinfonia é interrompida por uma redução de marcha. Freia.                                                              
Do acostamento vê passarem todos os carros que ultrapassou.                                                            
Desliga o motor. Mantém as mãos no volante. A testa pontilhada de suores.                                   
O para-brisa de garoa. O silêncio é rasgado pelo som de asfalto molhado.                                         
A respiração arfante acalma-se. Os vidros embaçados suavizam as formas.                                      
Eu, assistindo-me como a um estranho. Reconhecendo-me em situação alheia a mim.                  
Não era ele quem acelerava. Era eu. Mas talvez ele achasse o mesmo.                                               
Meus olhos tem o azul do céu, visto por alguém que está se afogando.                                             
Os dentes são difíceis de serem reconhecidos. Sobras de uma máquina evolutiva.                          
A sombra negra espalha suas promessas de poços, que também são ameaças.                               
A cada passo o risco da queda. A imobilidade, certeza do abismo.                                                       
Rotina como tábua de salvação. Café da manhã, trabalho, sono.                                                          
Preciso limpar esses vidros. É perigoso parar no acostamento.                                                              Equilíbrio.                                                                                                                                                              
Ele liga o carro e entra pela contramão na mesma rodovia que o levou até ali.                                
Acelera sem considerar qualquer possibilidade de estar errado.                                                           
Luzes altas e buzinas fazem parte da paisagem.                                                                                         
O ruído opaco de um carro capotando. Prossegue. Cheio de si.                                                            
Acelerando rumo ao coração da cidade. Três luzes inúteis dos sinais de trânsito.                            
Por seu rosto escorre a aura refletida da máquina.                                                                                   
No branco leitoso dos olhos o mistério encravado.                                                                                   
Sobre a boca paira a certeza do beijo da amante.                                                                                      
No retrovisor as luzes do carro de polícia.                                                                                                   
O caminhão fugitivo espalha a carga pela pista.                                                                                                        
O motociclista derrama a vida no asfalto.                                                                                                    
O helicóptero transmite a trama ao vivo.                                                                                                     
Pela televisão, eles, os outros, assistem quando o carro invade a igreja barroca.                            
Em alta velocidade passou por cima dos bancos atingindo pessoas que rezavam.                           
Os gritos só foram se acalmando quando chegaram os bombeiros e a polícia.                              
Procuravam vítimas,encontraram duas velhas desacordadas.                                                                 
O motorista do carro não parecia muito ferido, e de sua posição de motorista observa.               
Repara na destruição das estátuas, das pinturas, do altar.                                                       
Ele não expressava sentimentos. Também não esperava que viessem retirá-lo do carro.                  
As equipes de televisão não demoraram a chegar.                                                                                    
Foi quando todos que estavam na igreja começaram a ouvir a palavra “mortos”.                         
Alguns gritos foram silenciados por mãos enluvadas conduzindo ombros para fora.                        
O acidente destruiu uma parede da igreja, a chuva entra em gotas respeitosas.                                        
As câmeras multiplicam imagens encobrindo dores com tarjas vermelhas.                                
A cabeça de um santo jaz esquecida sob escombros.                                                                               
A mil quilômetros de distância, eu, assisto a cena narrada por um repórter.                                         
As luzes artificiais confundem restos de arte com blocos mortos de tijolos.                                 
Percebo quando os bombeiros arrancam a porta do carro acidentado.                                                     
De dentro, cambaleante, sai, ele, um homem alheio a todo o resto.