Escondeste-te onde não há pão, muito menos vinho; onde palavras como espírito ou alma perderam qualquer sentido.
E, se saíres desse abrigo, sabes de antemão que derivas por aí em múltiplas diligências que te foram entregues como urgentes.
Talvez sintas, de forma superficial, que preparas a casa ou a enfeitas para um natal distante, que navegas pelo mundo, quando afinal apenas vais de estação em estação pela linha de Sintra até à gare terminal.
Nada, porém, te faz erguer os olhos para o sol que renasce atrás da colina, para a jovem ave que pula de galho em galho, para a nuvem que se alonga e te revela a impossibilidade de ser teu o quer que seja.
E, ainda assim, tens a tentação de julgar definitivo o que é apenas fortuito, a audácia de te contares entre os vivos, mesmo que não saibas explicar porquê.
Amadora, 15 de agosto de 2026
Luís Palma Gomes nasceu em Lisboa, em 1967, e cresceu na periferia, em Queluz — entre linhas de comboio, pequenos quintais e o rumor longínquo da cidade. Engenheiro informático de formação, é hoje professor de Informática no ensino secundário. A escrita, porém, sempre lhe correu em paralelo, como um rio subterrâneo. Começou a publicar nos anos 90 no suplemento DN Jovem, onde os primeiros poemas encontraram lugar. Poeta do intervalo e da fricção, escreve a partir do quotidiano, da contemplação das pequenas coisas, dos gestos que passam despercebidos. Publicou Fronteira em 2022, e O Cálculo das Improbabilidades em 2025, onde aprofunda uma linguagem feita de tensão entre o visível e o indizível, entre a matéria e o símbolo, entre a casa e o mundo. É também autor de peças de teatro, como A Moura e O Último Castro Antes de Roma, onde a memória histórica se cruza com as inquietações humanas. Escreve e ensina jovens, porque precisa de ver crescer alguma coisa — nem que seja uma imagem, uma ideia, uma manhã, uma vontade. Não tem medo da água fria do mar.